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"O meu primeiro beijo, fonix, e nem o pude gozar como deve ser.

Eu, que passara noites e noites a tentar imaginar a que saberia, como seria, que sentiria, quando desse o meu primeiro beijo, fui ludibriado, enganado, vilipendiado. Apanhado na curva, dado à morte, vítima de alta traição, fiquei tão espantado, tão boquiaberto (literalmente forçado a tal por aquela invasiva e inédita língua na minha língua) que este primeiro beijo mais não foi do que um acidente rodoviário, uma coisa que não vi vir e que ainda não sei como raio terminou.

Entre esse beijo, que foi único e a sexta-feira seguinte, decorreram sete dias. Sete dias em que o meu estado de espirito oscilou entre a tesão pura, quando evocava a maciez dos lábios dela e a humidade quente da sua língua, e um terror aflitivo que aumentava a cada dia que passava.

E aumentava porque, nessa sexta-feira seguinte, a Sandra queria-me na sua casa. Assim, mesmo- quero que vás à minha casa na sexta-feira.E eu, obediente, fui. Era um apartamento qualquer, numa urbanização qualquer, um entre tantos outros.

Encontrámo-nos na paragem do autocarro e ela seguiu à frente, e pôs a chave na fechadura da porta do prédio, e subimos as escadas e ela abriu a porta de casa e levou-me, já de mão na mão até ao quarto dela e, claro, a casa estava vazia e o quarto dela era assim uma coisa impossível de móveis da Moviflor, se é que havia já Moviflor nessa altura, e veludos, e cortinados de rendas e coisas que as mães de então punham nos quartos dos filhos como se os filhos fossem avós, e a Sandra nem diz ai nem diz ui, deita-me na cama dela e beija-me e eu beijo-a e passamos, o quê?, duas, três horas, aos beijos, beijos de boca, de língua, só na boca, na cara, vá lá, naquele tempo ainda não sabia que os autores dos manuais sexuais dão listas exaustivas de pontos erógenos, nada disso, eram beijos famintos, dados por um tipo famélico, numa miúda que, contra todas as expectativas, estava ali, de alma e corpo (especialmente de corpo) à minha disposição.

Recordo pouco dessa fúria bocal, desse esgadanhar de dentes e línguas, cada um a emular desajeitadamente (mais eu que ela, que ela já demonstrava bem mais desenvoltura na arte que eu) poses artisticas vistas em filmes e telenovelas brasileiras, ela sempre por cima, a cavalgar-me e eu, porra, eu de calças de ganga, um autêntico erro de casting, porque um tipo que beija assim uma miúda que o beija assim, tem uma erecção de ferro, uma coisa assim a modos que betão armado, uma massa rigida enformada por vigas de aço, inquebráveis e inflexíveis, a bradar estridentemente por uma liberdade vertical, para que pudesse latejar livremente, mas que, aprisionada no denim, enrolada, pressionada e esmagada, mais não fazia do que causar dores lancinantes a quem assim tão despudoradamente a ostentava.

Dividido entre gemer de dor ou de prazer, decidi então deixar de me focar na boca dela e passar a outros territórios virgens. A medo, não fosse levar uma estalada (santa ingenuidade), as minhas mãos foram roçando aqui e ali as elevações gémeas escondidas dentro da camisola largueirona que ela ainda vestia. E digo "ainda" porque ela de repente deixa de me beijar e tira a dita camisola e fica de soutien. Ainda hoje o vejo, um soutien preto, com umas rendinhas a deixar entrever um mamilo rosa.Um mamilo rosa? Mas não são todos escuros? Aparentemente, não o eram. Assim como, colocadas as minhas mãos em cada um dos seus seios - seios maneirinhos, do tamanho de uma tangerina grande - constatei com admirável surpresa que uma mama não é rija como eu sempre supusera. Aquelas duas maminhas eram moles, muito, muito moles, uma coisa inusitada, de uma moleza como não sentira até então. Apesar disso, ou por isso mesmo, brinco com elas, experimento-as, sinto-as. Ousadia das ousadias, deslizo os dedos por debaixo dos rendados e sinto a pele macia. E ela, cavalgando-me ainda, encaixa o quadril na minha erecção e movimenta-se devagar, para cima e para baixo.

Para ser mais concreto, ela esfrega-se em mim. E eu, que me dobro de dores lá embaixo, reviro-a em desespero de causa, deito-a na cama e ficamos assim, de lado, a minha boca na boca dela, a minha mão esquerda na mama dela e a minha direita a caminho do Santo Graal.Infelizmente, a época era o que era, e a Sandra usava umas calças daquela ganga elástica, uma coisa que espero que o eterno retorno da moda não venha a ressuscitar. E (estupidamente) se lhe desaperto o cinto (uma coisa impossivelmente vermelha, perfeitamente pirosa), falho em lhe conseguir desapertar o botão das jeans.

E fico assim, com a mão torcida, garrotada pela ganga elástica, a ponta dos dedos a rastejar impossivelmente devagar até lá abaixo, mas nunca mais há pêlos?, (sim as gajas têm pêlos muito mais abaixo do que nós, eis uma lição dada naquela cama), e nova desilusão (ou, melhor, nova revelação), os pêlos delas podem ser assim, frisados e "grossos" ao tacto e ela não quer esperar mais e tira-me a mão e volta a cavalgar-me e agora não há como fugir, ela passa do trote ao galope e esfrega-se na minha erecção e geme, porra, ela não geme, ela grita, e arfa, e guincha e movimenta-se cada vez mais depressa, e eu esqueço (ou melhor, sublimo)

a dor lancinante que sinto lá embaixo, e fico boquiaberto a vê-la, cada vez mais corada, cada vez mais vermelha, cada vez mais arfante, e as gotas de suor escorrem-lhe em cascata do queixo, do nariz e caem na minha cara, e ela está de cabeça perdida, gane agora like a bat straight out of hell, completamente esquecida de mim e eu, boquiaberto, sei intuitivamente que ela se está a vir e penso, isto não é como nos livros, nos livros, elas ficam quietinhas, e suspiram, ruborizam-se um pouco, vá lá, mas aqui não, esta gaja está passada, que é isto?, e ela pára de repente, e depois não me lembro bem como foi, saí pouco depois- os meus pais estão a chegar, etc.e a coisa acabou assim, fui a coxear para casa (doeu-me tudo durante uma semana), nunca mais nos falámos (as amigas dela vieram-me dizer que ela chorou e tudo) estúpido que eu fui, que teria certamente, se tivesse persistido, deixado de ser virgem 4 anos antes, mas o choque foi grande demais, a vida não é como nos livros, grande porra essa, quem lhe mandou a ela meter-se com um rato de biblioteca, com um bicho do mato como eu, espero que tenha aprendido essa lição naquela cama, naquela tarde, pobre miúda, pobre miúdo."

Beijinhos queridos.. Eu prometo partilhar Tudo!!!!!